CRECER EN EL VACÍO (poesía)

CRECER EN EL VACÍO

 Autor: Enrique Huerta Berríos

Sentimos un vacío en el alma, un vacío infinito y helado.
Nuestra existencia breve carece de una motivación social;

Gilles lo dijo al mundo, oportunamente, visionariamente.

Somos parte de una sociedad egocentrista e insaciable;

Comunidad fundada sobre los valores materiales;

Humanidad que no cuaja en una meta colectiva

Y se concentra en el más puro individualismo;

Ciudadanía sin elementos comunes

Que se queda más y más vacía.

¡Horror vacui!

¡Horror vacui!

Se trata de un mundo límite

Que exhala codicia por sus costados,

Y la codicia jamás brindó satisfacción social,

Sino guerras, desigualdad, pobreza y corrupción.

Así crecemos en el vacío, a razón de veintiún siglos por nada.

Huaraz -Perú, otoño de 2015.

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Jorge Luis Borges

ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Poesía (Dolora)

EL TREN ETERNO

Autor: Manuel de la Revilla (1875)

¡Alto el tren!

Parar no puede.

¿Ese tren a dónde va?

Por el mundo caminando

en busca del ideal.

¿Cómo se llama?

Progreso.

¿Quién va en él?

La humanidad.

¿Quién le dirige?

Dios mismo.

¿Cuándo parará?

Jamás.

Para ti y todos nuestros lectores...

Enrique Huerta Berríos

HUELLAS

Yo no sé de dónde vengo.

Yo no sé a dónde voy.

Sólo sé, por instinto nato,

Que vine al mundo para amar.

En mi andar yo voy y vengo;

En mi andar yo vengo y voy

Y busco por todas partes

La fuente vital del amor.

Caminando voy por el mundo

Como un loco vagabundo,

Sin abrigo y sin destino,

Sólo buscando el amor.

Al andar no piso las huellas

Que otros dejan al pasar.

Yo sólo dejo las huellas

De mi propio caminar.

Y caminaré presuroso

Todos los días, sin reposo,

Hasta encontrar la fuente

Que apague mi sed de amar.

Tal vez un día cualquiera

De un salto suba al cielo.

¿Acaso los labios de la luna

Esconden la fuente del amor?

 

(Huaraz, primavera de 2002)

 

Pablo Neruda

AMOR

Mujer, yo hubiera sido tu hijo, por beberte
la leche de los senos como de un manantial,
por mirarte y sentirte a mi lado y tenerte
en la risa de oro y la voz de cristal.

Por sentirte en mis venas como Dios en los ríos
y adorarte en los tristes huesos de polvo y cal,
porque tu ser pasara sin pena al lado mío
y saliera en la estrofa -limpio de todo mal-.

Cómo sabría amarte, mujer, cómo sabría
amarte, amarte como nadie supo jamás!
Morir y todavía
amarte más.
Y todavía
amarte más
y más.

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HASTA EL FINAL

POESÍA DE HUGO MUJICA

Vi un perro negro muerto
en la calle, 
aplastado en medio de la acera, manchado,
porque nevaba. 

Vi la vida, allí mismo,
y no había más que eso: la coartada
del inocente: pagarlo todo. 

Sentí en la nieve la vida y me vi morir
como un animal que se resiste
hasta lo último 

hasta el deseo de ser rematado,

hasta el gemido final,
el que pide perdón por todo crimen ajeno:
                                             el que perdona a dios.

Referencia:

http://www.hugomujica.com.ar/

Autor: Efraín Huerta (1)

Hermanos de raza

¡Por tus poetas, grandísima ciudad!, por ellos y su enfadosa categoría de descastados.

por sus flojas virtudes de ocho sonetos diarios, 

por sus lamentos al crepúsculo y a la soledad interminable,

por sus retorcimientos histéricos de prometeos sin sexo

o estatuas de sollozo, por su ritmo de asnos en busca de una flauta.

No hay origen

No hay un imperio, no hay un reino.
Tan sólo el caminar sobre su propia sombra,
sobre el cadáver de uno mismo,
al tiempo que el tiempo se suspende
y una orquesta de fuego y aire herido
irrumpe en esta casa de los muertos
–y un ave solitaria y un puñal resucitan.

Referencia

(1) Evodio Escalante. Efraín Huerta, sus mejores poemas. En  http://www.laotrarevista.com/2014/07/evodio-escalante-efrain-huerta-sus-mejores-poemas/